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    妈妈还在店里忙着，看见他进来，头也不抬地说：“饿了吧？馕刚出炉，自己拿。”

    艾尔肯走进厨房，从馕坑旁边拿了一个热乎乎的馕。他咬了一口，那种熟悉的麦香在嘴里散开来。

    “妈。”

    “嗯？”

    “我今天去开会了。有个同事牺牲了。”

    帕提古丽的手顿了一下。

    她放下手里的面团，转过身看着儿子。

    帕提古丽沉默了一会儿。她走过来，伸手摸了摸艾尔肯的脸。

    她的手很粗糙，是做了一辈子馕的手。但很温暖。

    “你爸爸牺牲那年，”她说，“我哭了很久。我怨过他，怨他为什么不换个工作，为什么要做那个挡枪子儿的人。”

    艾尔肯看着妈妈，没有说话。

    “后来我想通了。”帕提古丽说。“有些人生来就是要站在前面的。你爸是，你也是。”

    她拍了拍儿子的肩膀。

    “去吃饭吧。吃完早点休息。”

    （8）

    夜深了。

    艾尔肯躺在床上，睁着眼睛看着天花板。

    手机震动了一下。是热依拉发来的消息。

    “娜扎今天在学校拿了奖状，问你什么时候有空带她去吃冰淇淋。”

    艾尔肯看着这条消息，看了很久。

    他打字回复：“这个周末。告诉她爸爸会去。”

    发完消息，他放下手机，继续看着天花板。

    窗外，乌鲁木齐的夜很安静。

    那些街道，那些房子，那些睡着的人，他们不知道有人在暗处守着他们。他们不知道有人为了让他们安睡而永远闭上了眼睛。

    这就是这份工作。

    无名的工作。

    艾尔肯闭上眼睛。他想起小周，想起阿里木，想起父亲，想起那些年轻的、苍老的、活着的、死去的面孔。

    他们都是英雄。

    无名的英雄。

    而他，会继续这场无名的战斗。

    窗外的风吹过来，吹动了窗帘。

    很轻。

    很静。

    　　


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